Nueve de marzo.

Cansada de mi propio hastío. De dar vueltas sin ir a ninguna parte; de conformarme a veces con eso, con el aparente entretenimiento de ese tiovivo absurdo en que he convertido mis días, mi vida.
Cansada. Segura de haberme equivocado una vez más. Segura de que no debí recoger la toalla que tiré un día. Cansada de llevar cometiendo la misma equivocaciòn toda mi vida, porque la primera vez que recuerdo haberme equivocado así no tenía ni seis años.
Cansada hasta el extremo de no tener ganas de escapar de mi cansancio. De saber que no puedo seguir demorando algunas decisiones, pero sin ganas ni fuerzas para tomar impulso. Sabiendo que tengo que hacer algo, también, con este blog: cerrarlo, abrir algo paralelo donde sólo esté yo con mis neuras (como ésta), volver a mis orígenes, cerrar historias que dejé a medio contar. Algo. Pero también para ese 'algo' necesito tiempo libre y necesito no tener esta sensación de pérdida de eso, de tiempo.
Cansada de un trabajo que no puedo dejar porque cada día las noticias me recuerdan que no hay para elegir, y que demasiada suerte tengo de tener esto. Un trabajo mecánico que no me aporta nada bueno, que me resta tiempo y energía, donde nunca encontraré lo que busco. Lo que sé que no voy a tener, pero a ratos intento esperar que llegue. "Que vuelva", pienso a veces que es el término exacto, porque casi estuvo...

Cansada de mi misma, de mis errores sucesivos y hasta conscientes de serlo en el momento de tomar esa decisión fallida.
Y sólo es nueve de marzo. Ó quizá también eso influya: que ya es nueve de marzo. Y no pasa nada. Y a ratos me da miedo que a partir de esta fecha empiece a pasar, y pierda hasta lo poco que ni siquiera estoy segura de que realmente tenga.

servido por bruxana 4 comentarios compártelo